Confessioni di un quasi poeta

L'endecasillabo nella canzone d'autore

In un periodo di dissacrazione della tradizione e smembramento degli schemi, alcuni cantautori in completa controtendenza hanno riportato in auge il metro più caro alla tradizione letteraria italiana: l'endecasillabo.
Per alcuni questa parola richiama i versi vaticinanti di dantesca memoria "Nel mezzo del camin di nostra vita..." o il passionale canzoniere di Petrarca e i suoi  sonetti per Laura "Erano i capei d'oro all'aura sparsi".
Tuttavia l'endecasillabo con la sua versatilità ritmica e con la sua insita musicalità è stato sfruttato dai cantautori italiani più nostalgici delle tradizioni per regalarci dei capolavori come: Confessioni di un malandrino di Branduardi, L'ultimo spettacolo di Vecchioni, La guerra di Piero di de André, Farewell di Guccini. E ce ne sarebbero ancora di esempi molto suggestivi.
Gli endecasillabi sono molto spesso regolari (con accenti di quarta o di sesta) anche se- concediamoglielo almeno questo- a volte si trovano accenti insoliti all'interno del verso o qualche sillaba di troppo (ma è lo stesso Guccini a ribadire che in fondo le canzoni non sono poesie da intromettere in un'antologia italiana accanto a poeti ben più seri). Ciò non toglie che alcune canzoni rimarranno impresse nella memoria collettiva se non proprio come un 5 Maggio (quello di Manzoni e non quello di Moratti & co.) almeno in maniera più sentita e partecipata del nostro inno nazionale.
Vi lascio con le Confessioni di un malandrino, che a distanza di anni, ogni volta che la ascolto, mi fa venire la pelle d'oca.
Buon ascolto







Confessioni di un malandrino (Ascolta il brano su Youtube)


Mi piace spettinato camminare 
il capo sulle spalle come un lume 
e mi diverto a rischiarare 
il vostro autunno senza piume. 
Mi piace che mi grandini sul viso 
la fitta sassaiola dell'ingiuria, 
mi agguanto solo per sentirmi vivo 
al guscio della mia capigliatura. 
Ed in mente mi torna quello stagno 
che le canne e il muschio hanno sommerso 
ed i miei che non sanno di avere 
un figlio che compone versi; 
ma mi vogliono bene come ai campi 
alla pelle ed alla pioggia di stagione, 
raro sarà che chi mi offende 
scampi alle punte del forcone. 
Poveri genitori contadini, 
certo siete invecchiati e ancor temete 
il Signore del cielo e gli acquitrini, 
genitori che mai non capirete 
che oggi il vostro figliolo è diventato 
il primo tra i poeti del Paese 
e ora in scarpe verniciate 
e col cilindro in testa egli cammina. 
Ma sopravvive in lui la frenesia 
di un vecchio mariuolo di campagna 
e ad ogni insegna di macelleria 
la vacca si inchina sua compagna. 
E quando incontra un vetturino 
gli torna in mente il suo concio natale 
e vorrebbe la coda del ronzino 
regger come strascico nuziale. 
Voglio bene alla patria 
benché afflitta di tronchi rugginosi 
m'è caro il grugno sporco dei suini 
e i rospi all'ombra sospirosi. 
Son malato di infanzia e di ricordi 
e di freschi crepuscoli d'Aprile, 
sembra quasi che l'acero si curvi 
per riscaldarsi e poi dormire. 
Dal nido di quell'albero, le uova 
per rubare, salivo fino in cima 
ma sarà la sua chioma sempre nuova 
e dura la sua scorza come prima; 
e tu mio caro amico vecchio cane, 
fioco e cieco ti ha reso la vecchiaia 
e giri a coda bassa nel cortile 
ignaro delle porte dei granai. 
Mi sono cari i miei furti di monello 
quando rubavo in casa un po' di pane 
e si mangiava come due fratelli 
una briciola l'uomo ed una il cane. 
Io non sono cambiato, 
il cuore ed i pensieri son gli stessi, 
sul tappeto magnifico dei versi 
voglio dirvi qualcosa che vi tocchi. 
Buona notte alla falce della luna 
sì cheta mentre l'aria si fa bruna, 
dalla finestra mia voglio gridare 
contro il disco della luna. 
La notte e` così tersa, 
qui forse anche morire non fa male, 
che importa se il mio spirito è perverso 
e dal mio dorso penzola un fanale. 
O Pegaso decrepito e bonario, 
il tuo galoppo è ora senza scopo, 
giunsi come un maestro solitario 
e non canto e celebro che i topi. 
Dalla mia testa come uva matura 
gocciola il folle vino delle chiome, 
voglio essere una gialla velatura 
gonfia verso un paese senza nome.

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